El pequeño habitáculo esta preparado para que todo se convierta en ceniza. Una ceniza que levita sin gravedad alguna. Una buena disposición debería hacer que la minúscula llama que acerco con un fósforo produzca una gran bola de fuego que ilumine y ensombrezca cada recóndito espacio de tu cuerpo. De paso esa cálida iluminación ofrecerá un foco de luz que de manera estratégica está alineada para no sucumbir en la oscuridad y poder medio ver por donde andamos. Los crujidos de los troncos llaman mi atención del mismo modo que lo llama cuando la llama ha dejado de ser llama para ser fuego. Un fuego que irrumpe mi atención y que me evoca a un tiempo primitivo. Es como si escuchase el desgarrador castigo que supuso y supone aún para Prometeo por darnos el fuego. Es como si todo ardiera y se consumiera del mismo modo que mi vida. Tan cálida, tan agradable, tan significativa y tan efímera.
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